- Couleur Opaline -

Mon bel encrier,

oui, 

ce soir, 
s' est fendillé.

L' encre bleutée, 

perfidement, 
s' est altérée.

Et ma plume, 

assoiffée, 

lentement se ternit,
tandis que mon buvard,

rosé,

 
posément se racornit.

Mes mots, 

en sarabande s'enfuient.

Des champs,
ils ont gauloisement, 
pris la clé.
.
De mes feuillets rangés,
les marges détalent,
et les carreaux,
au quadrille, 
se laissent aller.

Sur mon bureau, 
le vieux dictionnaire, 
moqueur,
si fier de son savoir,
m'épie, 
d'un air frondeur,

Mon cendrier, 
de mes mégots, 
s'époumone.

Et mes ongles,

expertement limés,

un à un s'érodent.

.
Ces quelques vers en vrac,

ici je dépose.

 Valide d'un clic, 

avant qu ils ne s'envolent.